Innocence et curiosité font-elles bon ménage? (Feat E.Nygma) TERMINE

"Qu'est-ce que je fais là...?" Une question qui tourne en boucle dans sa tête depuis son arrivée à l'asile, il y a maintenant trois jours. Assise sur son lit, genoux repliés contre elle et visage enfoui entre ses bras croisés dessus, Maria repasse ses fautes dans sa tête, cherche en vain à savoir comment elle aurait pu les éviter. Aurait-elle du demander qui était son père? Se renseigner sur s'il avait eu un fils? Elle doutait que sa mère aurait apprécié de telles questions. Alors comment? Une petite voix, imitant celle de sa mère, lui susurrait qu'elle aurait du se concentrer plus sur ses études, ignorer le regard insistant de celui qui avait été son amant avant d'être son frère. Oui, si elle l'avait ignoré, rien ne se serait produit, il se serait sans doute lassé, et aurait abandonné l'idée de l'attirer à lui. Mais...



"Maria Fernandez! Debout!"

La jeune femme sursaute et se lève d'un bond, face à la grille de la cellule, dos presque collé au mur. Un homme, un gardien pour être plus précise. Il n'avait pas l'air particulièrement chaleureux, avait-elle commis une faute? L'homme prend sa matraque dans une main, et déverrouille la cellule de l'autre, y entrant avant de pousser la porte derrière lui.

"Tendez vos mains!"

Elle s'exécute, inquiète, et se retrouve en quelques secondes menottées, la sensation d'attaches sur ses poignets lui tirant quelques sueurs froides dues aux souvenirs qu'elle faisait remonter. Sans plus de mots, l'homme saisi la femme par l'épaule et la pousse devant lui, pour la faire sortir de la cellule qu'il referme à clef une fois dehors bien qu'elle soit désormais vide. Sa colocataire était sortir un moment plus tôt pour un entretien médical, si elle avait bien compris. Pression sur l'épaule, elle se met en marche, guidée par le gardien à travers des couloirs qu'elle ne connait pas encore. Un escalier, puis un autre, et encore un troisième. Où allait-elle? Elle n'osait pas demander, craignant que la réponse ne soit de mauvaise augure. Finalement, l'homme ouvre une porte qui donne sur l'extérieur. Maria plisse les yeux, se disant que sa vue était perturbée par la luminosité soudaine du soleil de printemps. Mais non, les alentours restent entre le blanc et le gris, couvertes par une brume assez épaise, humide, et surtout, froide, même pour la saison. Le changement brusque de température lui arrache un début de frisson, coupé par la poigne si forte de l'homme sur son épaule qu'il l'empêche de trembler pour de bon. Il la retourne rapidement, détache les menottes, et pointe le "jardin", ou plutôt l'étendue brumeuse où la jeune femme distingue déjà quelques silhouettes humaines.

"Temps en extérieur, éloignez-vous de la porte. On viendra vous chercher quand ce sera l'heure de rentrer. Et ne songez même pas à vous cacher, vous le regretteriez..."

Il rentre et claque la porte, laissant la brunette seule dans l'air humide, face à des inconnus rendus flous par la brume. D'après les voix qu'elle peut entendre, ce sont des hommes. Et puisqu'ils sont là, vraisemblablement des fous, et dangereux surtout. Elle n'est pas à l'aise. S'éloigner, elle dois s'éloigner. Sans trop s'enfoncer dans la brume si possible, pour ne pas rentrer dans quelqu'un par inadvertance. Alors elle longe le bâtiment, entendant au passage quelques mots ressortir de la conversation la plus proche: "clopes", "papier", "dose". Elle presse le pas pour ne pas en entendre plus.
Finalement, les voix se font plus faibles, presque inaudibles désormais. Elle fait encore quelques pas, et se rend compte que l'air est moins froid depuis quelques mètres. Pas chaud, bien sûr, mais plus doux, et qu'il l'est de plus en plus à mesure qu'elle s'avance. Elle s'approche du mur, et pose la main sur une imposante canalisation. Le métal rouillé est chaud. Elle lâche un soupire, soulagée désormais aussi bien physiquement que moralement, du moins aussi soulagée que possible sur ce point dans sa situation. Finalement, elle décide de s'asseoir contre le tuyaux métallique, reprenant une pose similaire à celle qu'elle avait sur son lit il y a un instant, et se laisse de nouveau porter par ses pensées noires. Son environnement présent s'efface à ses yeux bien que, pour le moment, tous ses sens fonctionnent parfaitement, et elle revoit tantôt des scènes réellement passées entre Dimitri et elle, tantôt un portrait fictif de son frère gisant sur le sol de sa chambre, sans vie, sans plus de douleur ou de honte. La conclusion parfaite pour une tragédie. Cette dernière pensée lui arrache un nouveau soupire, plus mélancolique ce coup-ci.

" "C'est une mort contre nature que celle qui tue pour crime d'amour"... mais qu'en est-il quand l'amour lui-même est contre nature?"

Elle prononce cette réflexion à haute voix, sans même s'en rendre compte, plongée dans les ténèbres de ses souvenirs.


[La citation vient d'Othello, de Shakespear ]

*Othello, I, 3
Et je corrigerais demain, trop tard pour le faire xD Navrée s'il y a de vilaines fautes, hésite pas à me les signaler !

Des bruits de pas légers sur le sol graveleux, parsemé de quelques herbes sauvages et éparses. Des bruits qui parviennent bien à son oreille, mais dont son cerveau, trop concentré sur le passé, fait abstraction. A tel point que ce n'est que quand la voix – qui n'a pourtant rien d'agressif – retenti à ses oreilles que Maria relève la tête d'un coup, surprise et inquiétée de se retrouvée si proche d'un détenu inconnu. Un détenu ? Elle jette un bref coup d'oeil à la tenue orange, ne prenant pas le temps d'y remarquer les points d'interrogation, et en a la confirmation. Quand l'homme prononce sa seconde phrase, la nouvelle arrivée se lève d'un coup, comme frappée par un courant électrique, et s'écarte précipitamment et de l'inconnu et du tuyau chaud qu'elle comprend être le « territoire » du prisonnier. La peur domine sur son visage : peur d'être punie pour s'être installée là où elle n'en avait pas le droit, peur que son interlocuteur soudain soit un homme particulièrement dangereux ou agressif, peur enfin du malheur promis par cet homme, et qu'elle comprend comme une menace implicite. Et ce, malgré son sourire d'apparence inoffensif. D'une voix mal assurée, elle tente une réponse hachée, dite trop vite et en même temps qui manque de fluidité :

    « Je... suis désolée... j'ignorais que vous... que c'était votre... je ne savais pas... »

    « Je ne savais pas ». Comme ces mots avaient un écho dramatique dans son esprit ! Elle ne savait pas, et avait donc commis une faute. Encore une fois. Son ignorance la mettait de nouveau en défaut, et potentiellement en danger mortel. Partir, elle devait partir, s'éloigner de cet endroit où elle n'était de toute évidence pas à sa place, et où elle risquait peut-être de subir de lourdes conséquences. Elle lâche un autre « désolée » avant de faire quelques pas précipités en avant pour retourner vers les portes qu'elle ne distingue plus à cause du brouillard, quand un éclat de voix se fait entendre. Une insulte. Suivie d'un bruit de coup, vraisemblablement porté à main nue. Deux silhouette un peu floue dans la brume, et qui semble s'agiter, l'une toute contre l'autre. Une bagarre. La jeune femme se fige ; pour rejoindre les portes, il lui faudrait passer près des deux combattants, et elle n'en avait nullement l'envie, après tout, elle pouvait être prise dans l'échange de coups malgré elle. Deux pas en arrière, puis le souvenir de l'inconnu désormais derrière elle lui revient, et elle s'arrête de nouveau, raide. Elle était coincée entre deux hommes qui montraient clairement leur violence physique, et un qui risquait peut-être de lui en faire une démonstration si elle ne s'en allait pas. Avec hésitation, elle se retourne à moitié pour surveiller les gestes du détenu le plus proche. Que faire... ?

La panique montait toujours plus dans la jeune femme qui se sentait comme une souris piégée entre un chat endormi et deux chiens enragés ; les deux combattants passaient pour les plus agressifs mais pouvaient aussi l'ignorer, emportés dans leur combat, alors que le premier avait des apparences douces et inoffensives qui pouvaient cacher un ennemi naturel et malin. Dans tous les cas, il fallait parier sur ses chances de passer au travers des mailles du filet de folie qui semblait recouvrir l'asile entier. Un pari qu'elle retournait dans tous les sens sans savoir de quel côté il valait mieux pencher. Et puis la voix dans son dos s'élève de nouveau, tout aussi posée qu'avant, et pourtant à l'instant où la phrase se termine, Maria a l'impression qu'un silence pesant vient d'englober le reste du monde. Non, pas le silence qu'elle subit lorsque son ouïe l'abandonne. Les sons lui parviennent, et son cerveau les enregistre et les classe, mais tout cela se fait en second plan. Lentement, incrédule, la jeune femme se retourne vers le détenu mystérieux, avec sur le visage un air où se mêlent peur, curiosité, et espoir futile. « Maria ». Il l'avait appelée par son prénom. Sans qu'elle le lui ait donné. Exactement comme Lui...

Elle voit toujours la scène devant elle, l'homme en orange appuyé contre le tuyau chaud avec un air serein, ou plutôt, satisfait de lui-même, mais son esprit vient d'être projeté près d'un an en arrière, dans un de ces souvenirs qui ne s'effriteront probablement jamais, qu'importe le temps qui pourra s'écouler. Une coure intérieure au sein d'une université. Une petite foule composée majoritairement d'étudiants, mais aussi de quelques parents, professeurs, et autres adultes présents pour l'occasion. Une estrade, un micro, et Lui qui regarde la foule, sans sembler la chercher des yeux. Une salve d'applaudissements alors qu'Il quitte l'estrade, marchant dans sa direction comme s'Il avait su dès le début où elle se trouverait. Ses propres pas hésitants pour réduire à néant la distance entre eux. Des bras qui se referment sur elle. Son nom qui résonne, sorti d'une bouche qui ne devrait pas pouvoir le prononcer. Et deux rideaux imaginaires qui viennent clore la scène, l'un rouge comme la passion, l'autre noir comme le pêché. Cette vision la renvoie au présent avec un vague sursaut, et une prise de conscience. Cet homme, ce détenu dont elle ignorait tout, ne devrait PAS connaître son prénom. Pour Dimitri, elle avait supposé qu'il l'avait entendu prononcé par ses amies de prépa. Mais lui n'avait normalement aucun moyen de le connaître ; sa cellule n'était forcément pas dans le couloir des femmes, et elle ne l'avait encore jamais croisé, sauf peut-être au réfectoire, mais là personne n'avait prononcé son nom.

Le reste de ses mots refit surface dans son esprit qui les avait délaissés le temps que son passé la hante de nouveau. Elle enregistra plus ou moins consciemment l'information sur les deux combattants, notant d'ailleurs une troisième voix assez sèche, qu'elle devina être celle d'un gardien intervenu dans la bagarre. Mais ce qui la marqua le plus fut quand il mentionna sa nationalité d'une manière assez subtile. Comment savait-il, outre son prénom pour lequel il existait peut-être une très mince possibilité qu'il l'ait entendu d'un gardien, d'où elle arrivait ? Son accent ? Pourtant, il était très léger... S'il l'avait reconnu à la simple écoute, c'était qu'il devait être fin connaisseur en langues. Sans quoi, elle doutait qu'on puisse la reconnaître comme française juste par ce point de détail. Mais une telle coïncidence qui lui aurait permis d'acquérir et son nom et sa nationalité lui semblait trop énorme pour être possible. « Et en même temps » souffla une petite voix intérieure « quelles étaient les possibilité de tomber amoureuse de son seul et unique frère jusque là jamais rencontré ? » Cette pensée lui arracha un soupire intérieur douloureux, mais ne suffit pas à réduire la curiosité que l'inconnu avait fait monter en elle, au point d'en effacer sa panique d'un instant plus tôt.

« Vous... on ne se connaît pas... je ne vous ai jamais vu Monsieur... alors comment savez-vous pour mon nom... et ma nationalité française... ? »

Sans vraiment y penser, elle s'était rapprochée, de sorte à se retrouver finalement face à l'homme assis dos au mur, elle étant toujours debout ; s'asseoir lui semblait pour le moment encore trop dangereux, le souvenir des agissement de son beau-frère qui avait tiré profit de sa position assise étant encore bien présent dans son esprit. Son regard s'attarda un peu plus sur les traits de l'inconnu que, dans sa panique, elle n'avait pas pris le temps d'observer. Un visage mince – non, en fait, son corps entier semblait assez mince, malgré la tenue orange un peu ample – des yeux noisette qui, bien que de toute évidence vifs, semblaient étrangement fatigués, le tout surmonté d'une chevelure fine – mais pas éparse – brune avec d'élégants reflets cuivrés. Son regard descendit sur la tenue du détenu, remarquant enfin ce qui la rendait unique : la dizaine de points d'interrogations placés ça et là sur le tissu orange. Ils semblaient ajoutés au marqueur, ou peut-être avec un simple feutre. Etait-ce le signe que ce n'était pas un détenu comme les autres ? Elle était en train de réfléchir à cette question quand elle se rendit compte qu'elle détaillait l'homme en face d'elle depuis plusieurs longues secondes. Elle releva le regard d'un coup, avec un air d'excuse pour son attitude déplacée, et le détourna de celui de son interlocuteur qu'elle craignait d'avoir offensé. Malgré cela, la curiosité ne quittait pas ses yeux, et elle ne reprit pas plus de distance, désireuse de comprendre comment l'inconnu avait eu accès à de telles informations sur elle.

Il y eu quelques secondes de silence avant que la voix du détenu n'attire de nouveau son regard vers lui. Il aimait donc poser des questions... avait-il été enquêteur autrefois ? Ou peut-être journaliste. Voire encore professeur, ces trois professions allaient assez bien avec les personnes désireuses d'apprendre, et donc de poser des questions. Oui, parce que s'il aimait poser des questions, c'était pour apprendre des choses, non ? Pourquoi d'autre se plairait-il à questionner son entourage sinon... ? Il avait de nouveau offert qu'elle s'asseye non loin de lui, peut-être par pure politesse d'ailleurs, mais elle hésitait toujours. Debout, elle pourrait facilement s'enfuir s'il se montrait agressif, et trouver refuge auprès des gardiens. D'un autre côté, il n'avait pas l'air violent... Il s'était montré poli jusque là, semblait parfaitement maître de lui. Et surtout, il intriguait Maria, de par son assurance calme, de par ce qu'il avait réussi à apprendre sur elle rien qu'en l'observant si elle croyait ses propos, de par, enfin, le fait qu'elle se demandait s'il était réellement fou. Elle avait envie de comprendre ce qui lui échappait au sujet de l'inconnu, et, sans doute aussi, envie de découvrir qu'elle n'était pas la seule à ne pas être folle dans cet asile où elle se sentait en danger permanent.

Finalement, avant qu'elle ne se soit décidée, il se présente. « Le Sphinx ». Elle se demandait si c'était un vrai nom qu'on pouvait croiser dans les pays anglophone, ou si c'était plutôt, comme il semblait plus probable, un pseudonyme comme pour les gens du spectacle. Se pouvait-il qu'il soit un ancien artiste de ce milieu-là ? Après tout, mince et grand comme il était, ça n'aurait pas été très surprenant. Mais il avait dit aimer poser des questions... y avait-il des artistes spécialisés dans les énigmes ? D'ailleurs, quelque chose dans sa voix et dans son regard la laissait penser qu'il s'attendait à une réaction face à son surnom, donc à ce qu'elle en ait entendu parler. Elle se senti un peu honteuse de ne pas être au fait de la culture américaine, surtout alors qu'elle rencontrait sans doute quelqu'un d'assez connu. Enfin, il donna son véritable nom. Edward Nygma. Ça ne lui parlait pas plus, mais elle étudia sans vraiment y penser le nom qu'elle venait d'apprendre, tout en s'asseyant finalement à ses côtés, plus concentrée sur ses réflexions que sur sa prudence initiale. Elle avait l'impression qu'il renfermait quelque chose qu'il fallait remarquer. Nygma. Ça sonnait étrangement familier, comme si elle avait déjà entendu ce mot lors d'un de ses cours d'anglais. Nygma...

Son regard s'éclaire d'un coup alors que la réponse lui apparaît. Nygma, c'était presque le mot « énigme » en anglais, « enigma », il ne manquait que la première lettre, le e. Nouvel éclair dans le regard. Le e était là. Il avait dit s'appeler Edward Nygma. Sur une carte, ou en signature, ça donnerait E. Nygma.

« Une énigme... » Souffle-t-elle sans s'en rendre compte sur le coup, concentrée sur sa réflexion. L'homme en face d'elle était une énigme, autant dans son nom que dans sa personnalité. Sans doute n'était-ce qu'un hasard si son nom renvoyait aux énigmes, et sans doute aussi était-ce de ce hasard qu'il s'était servi pour se trouver son surnom de Sphinx, l'animal légendaire poseur d'énigmes. Quand le dénommé Nygma reprit la parole, son statut d'énigme n'en fut que plus affermi. Il assurait qu'il savait bien des choses sur elle, mais elle était certaine de ne pas le connaître, et s'il avait pu déduire son nom et son origine de son attitude générale, rien n'aurait du pouvoir lui faire connaître plus sur elle, n'ayant que peu parlé au reste des personnes, détenus comme personnel, présentes sur le site de l'asile. Mais c'est l'énigme qu'il lui posa qui eu le plus d'impact sur elle. D'une part, parce qu'elle lui fit prendre conscience qu'elle avait dit à voix haute sa réflexion sur le nom de son interlocuteur, et qu'elle s'imagina qu'il lui posait une énigme parce qu'il avait interprété ses paroles comme une demande d'énigme. Mais surtout, parce que l'énigme insinuait qu'il savait ce qui l'avait perdue. Or, c'était impossible. Elle n'en avait parlé à absolument personne, seuls les registres de l'asile en gardait une trace. Jamais elle n'en avait discuté, ni avec les gardiens, ni même avec sa colocataire de fortune. Et puis, si jamais il savait réellement ce qui l'avait amenée ici... s'il avait connaissance de sa souillure, de son « crime »... pourquoi la tolérer aussi proche ? Pourquoi ne pas la rejeter, comme l'avait fait sa famille ? Elle était sale, elle ne cessait jamais d'y penser. Et elle ne voulait imposer cette saleté aux autres. Alors pourquoi quelqu'un qui aurait conscience de cette saleté lui demanderait de s'approcher, de s'asseoir à ses côtés ? Ça n'avait pas de sens, n'est-ce pas ?
La jeune femme se serra un peu plus contre son tuyau, cherchant à mettre plus de distance entre elle et cet homme qui disait connaître son pêché. Mais malgré la peur et la méfiance rallumées dans son regard, son esprit ne put s'empêcher de chercher la solution à l'énigme qui lui avait été posé. Un mot lui venait. Le secret. On trahit un secret en le partageant, et on lui fait perdre sa nature secrète en le révélant. Mais cependant, ce n'était pas le secret qui avait entraîné sa perte. Au contraire, c'était la vérité. Personne n'avait su jusque là la nature du lien entre elle et Dimitri. Personne donc n'avait gardé le secret. A moins qu'on ne puisse considérer que c'était le fait que sa mère ait tenu secret le fait qu'elle ait un frère, qui avait été la racine de toute l'histoire. Après tout, si elle l'avait su, jamais elle ne se serait laissé séduire...

Serrée contre son tuyau, un peu tassée sur elle même en raison de sa crainte de la vérité, elle se risque à dire :

« Je crois que... c'est le secret, que vous attendez... Mais Monsieur Nygma, s'il vous plaît... Vous ne pouvez pas savoir... vous n'avez pas pu apprendre de qui que ce soit pourquoi je suis ici. Vous ne savez pas, n'est-ce pas ? Vous ne savez pas... »

Ses phrases sonnaient moins comme des affirmations que comme des vœux désespérés. Elle ne voulait pas qu'on sache. Elle avait peur qu'on la juge. Et c'était encore plus vrai pour cet homme qui avait réussi à la mettre relativement à l'aise un instant plus tôt, qui avait réussi à lui tirer un demi sourire timide et curieux, signe qu'elle n'était plus concentrée sur sa condition de détenue mais uniquement sur le mystère qu'il incarnait. Elle avait peur que la vérité ne lui fasse perdre cet instant à jamais. Peur qu'il ne la juge, qu'il ne la rejette. Peur qu'il ne la punisse lui aussi pour son crime, comme on l'avait déjà fait plusieurs fois.
Le doute, la méfiance, la peur. Voilà ce qui brillait sombrement dans le regard bleuté que la jeune femme posait à présent sur cette personne qui avait entre ses mains le pouvoir d'éteindre ou de raviver la lueur qu'elle avait cru apercevoir au milieu de son cauchemar...

Maria attendait avec anxiété la réponse de son voisin au charisme mystérieux. Allait-il annoncer qu'il plaisantait? Ou au contraire, confirmer qu'il la connaissait jusque dans ce qui la souillait? Lorsqu'il confirma que c'était le secret qu'il attendait pour réponse, sa nervosité augmenta à nouveau, et il lui vint l'idée de partir, de partir vite, sans un mot, de courir chercher le gardien et de demander qu'on lui permette de retourner s'enfermer dans sa cellule, à l'abri des regards. Celui de son interlocuteur n'avait pourtant rien de hargneux ou de méprisant, mais elle savait qu'un regard pouvait être trompeur, comme celui de son demi-frère qui avait paru si compréhensif peu avant de lui infliger l'impensable. Mais avant qu'elle ne se décide enfin à se lever, il avait repris la parole, la réduisant étrangement à l'immobilité docile et attentive, comme s'il avait été inconcevable qu'elle ne l'écoute pas parler. Sa politesse excessive, sans doute, pensait-elle.

Le ton la surprit de suite. Il y avait quelque chose d'autoritaire, sans violence, ou du moins sans violence contre elle, mais une force, une assurance lorsqu'il mentionnait ceux qu'il appelait "imbéciles", et dont il l'excluait en lui demandant rétoriquement de le faire elle-même. Mais, n'attendant pas sa réponse, il changea un peu d'attitude, se faisant plus doux d'une certaine manière, plus rassurant. Se remettre en question sans tomber dans le doute... Oh, elle ne doutait pas de ce qu'elle avait fait, elle savait qu'elle l'avait fait. Et elle savait que c'était une faute. Et elle ne doutait pas non plus que si elle avait pu expliquer son erreur à ses parents, ils auraient compris... n'est-ce pas? Elle n'avait pas le droit d'en douter, et pourtant... elle n'arrivait plus à en être certaine. La main sur son épaule l'arracha à ses réflexions muettes, la faisant sursauter et se tendre par réflexe. Depuis Daniel, elle était nerveuse au moindre contact masculin. Se rendant compte de son attitude qui pouvait être vexante, elle essaya de se raisonner, de prendre sur elle pour se calmer, ne pas montrer sa nervosité. Le geste se voulait rassurant, à n'en pas douter, elle n'aurait pas du se montrer nerveuse.

Probablement avait-il senti sa tension, parce qu'il se contenta d'une semi énigme avant de retirer sa main, un geste qui aurait du soulager la jeune fille (tout en la laissant un peu coupable de sa nervosité), mais qui passa presque inaperçu en raison d'un petit mot employé par son voisin de cour. "Inceste". Elle n'avait jamais utilisé le mot, en fait, il n'avait jamais été employé tel quel devant elle. Bien sûr, elle savait que c'était le mot qui allait pour ce qu'il s'était produit entre elle et son frère Dimitri, mais l'entendre pour de vrai semblait donner au crime une réalité plus forte, plus palpable, plus écrasante. Elle avait évité plus ou moins inconsciemment ce mot, et lui, qui ne lui parlait que depuis quelques minutes, venait de l'utiliser le plus naturellement qui soit. Plus encore, elle n'avait pas eu l'impression qu'il s'en servait comme d'une insulte ou d'une accusation. Non, il évoquait un fait, comme on évoque la couleur des cheveux d'une personne. Le mot ne lui paraissait-il pas sale? Lourd? Honteux? Lui qui de toute évidence n'avait pas commis de telle faute, n'aurait-il pas du vouloir se tenir éloigné d'un tel mot?

Se tenir éloigné d'un mot... Sa propre phrase lui paraissait ridicule. Un mot, ce n'était qu'un ensemble de lettre et de sons, on ne devrait jamais en avoir peur. Elle le savait. Il avait raison d'utiliser ce terme! Et pourtant... elle en avait peur. Elle le craignait comme une forme sombre et imposante qui menacerait au dessus de sa tête. Un peu à la manière de l'épée de Damoclès, le banquet en moins... Un soupire lui échappe, et finalement, le reste de l'énigme lui revient, sa réponse surtout, une réponse que, malgré sa volonté d'innocenter sa famille, elle ne parvient à nier tout haut. Elle avait entendu sa mère se lamenter de ce que diraient les gens s'ils l'apprenait. Elle avait aussi entendu son beau-père lui assurer que ça n'arriverait pas. Prévoyait-il déjà, à ce moment-là, qu'elle arrive ici? Daniel aussi, bien sûr, devait cacher la vérité, pour ne pas subir les conséquence de ce qu'il lui avait fait. Oui... elle était devenu un "secret de famille". Elle avait perdu son statu de personne pour prendre celui d'entité abstraite et qu'on ne nomme jamais. Et après suffisamment de temps, sans doute, elle ne serait plus personne, plus rien.

A nouveau, les paroles de son interlocuteur la rappellent à la réalité, et elle remarque seulement qu'il a changé de posture, pour en adopter une plus détendue. Une séance de méditation? Avec lui? Elle ne le dérangerait pas? Timidement, presque craignant qu'il ne change d'avis, elle répondit après un si long temps silencieuse et songeuse:

"Si... vous êtes certain que cela ne vous dérangera pas... Je vous remercie, vous êtes très généreux."

Que dire d'autre? Elle était bloquée dans ses paroles par cette situation étrange: elle n'était pas proche de son voisin, et ne pouvait donc pas lui parler librement comme à un ami, de manière naturelle, mais en même temps lui se comportait comme s'il l'avait presque toujours connue. Elle ne savait quelle attitude aborder. Alors, silencieuse, elle imita la position du dénommé Edward Nygma, et ferma les yeux à son tour. Méditer... il fallait se concentrer sur sa respiration, et essayer de faire le vide dans son esprit, non? Elle n'avait jamais essayé, sa mère n'aurait pas approuvé. Tant bien que mal, la jeune femme essaye de réguler sa respiration, de la faire lente, profonde, et de chasser la nuée de pensées qui lui tournent en permanence dans l'esprit. En vain. Si sa respiration est plus posée, son esprit, lui, est toujours aussi fourmillant de fantômes. La seule différence étant qu'à la place de la panique habituelle, c'est un sentiment de solitude extrême qui domine, pressant sur sa tête et sur son cœur, causant même de légères douleurs à la première. Finalement, après ce qui lui semble être plusieurs longues minutes de silence, elle reprend la parole, plus timide encore, s'accusant par avance de rompre la quiétude de son énigmatique voisin:

"Monsieur Nygma... Vous... ne doutez jamais...? Comment faites-vous...?"

Son assurance semblait à toute épreuve, comme s'il savait toujours qu'il allait gagner. Comme Dimitri. Mais pourtant même lui avait fini par tomber dans un gouffre d'imprévu. Pouvait-on vraiment de jamais douter...?

Elle l'observait. Elle observait sa posture, image parfaite de celles que l'on pouvait voir sur les livres de méditation. Elle observait ses traits fins, ses cheveux entre le châtain et le roux. Elle observait son calme. Il semblait réellement à l'aise dans sa méditation, aussi tenta-t-elle de l'imiter... en vain. Elle copia la position, ferma les yeux même, quelques instants, mais sa tête n'arrivait pas à se vider, et plus elle essayait de le faire plus elle bourdonnait de souvenirs et de craintes. Elle avait fini par abandonner l'idée de faire comme lui, elle n'en était pas capable. Alors elle l'observa de nouveau, jusqu'à ce que sa question ne quitte ses lèvres pour venir briser la concentration aux apparences parfaites de son charismatique interlocuteur. Il rouvrit les yeux, et elle baissa la tête immédiatement. Il était fâché... il ne lui répondrait pas... non, en fait, s'il était en colère il valait mieux qu'il ne lui réponde pas, qu'il l'ignore, qu'il lui fasse comprendre par le silence qu'elle n'aurait pas du le déranger. Elle s'apprêtait à présenter ses excuses quand sa voix à lui s'éleva, calme, douce même, sans acidité:

"Qui te dit que je ne doute pas ? Ma chère, en ce moment même, je doute. J’ai un panel de choix pour chacune de mes actions tellement denses, des réponses tellement variées à ta question, des possibilités multiples et chacune conduit à un chemin différent. Ce que tu vois n’est le fruit que d’une seule action : le contrôle. Je m’assure toujours de choisir la meilleure réponse à la meilleure situation donnée. Méditer est un moyen comme un autre de m’en assurer."

Elle releva la tête d'un coup, laissant son regard se faire à nouveau capturer par le sien. Avant même la réponse, c'est la politesse de son voisin qui la frappa. "Ma chère". Personne ne l'avait jamais appelée ainsi, ou d'une manière semblable. Ici, elle était juste Fernandez. En France, elle avait été soit Maria soit Maria Fernandez, selon qui s'adressait à elle. Même Dimitri ne lui avait jamais donné de surnom, ou d'appellation similaire. Les seules fois où il l'avait appelée autrement que par son prénom furent lors de leur première discussion, où il l'avait d'abord comparée à Alice courant après le lapin blanc, puis au Chaperon Rouge se jetant dans la gueule du loup. Aussi ces deux mots la marquèrent, lui firent en quelque sorte un peu de bien, en dépit du fait qu'elle les sache n'être probablement que de pure convenance.
Puis la réponse en elle-même s'imposa à son esprit. Alors lui aussi doutait parfois. Mais ce n'était pas les mêmes doutes. Lui doutait, ou plutôt hésitait entre plusieurs choix possibles, pour choisir le meilleur pour lui, alors qu'elle doutait d'une possibilité d'avenir, alors qu'elle doutait, tout simplement. Cependant, même si ces doutes étaient de natures différentes, le fait que lui aussi puisse parfois douter la rassurait, la faisait se sentir très légèrement moins seule. Un sentiment non négligeable, la solitude étant la plus grande douleur de la jeune femme. Il lui expliqua aussi que la méditation l'aidait dans ses choix, et elle se sentit alors plus coupable encore de l'avoir interrompu dans sa recherche des réponses adaptées à ses problèmes. Elle n'aurait pas du. Il aurait pu le lui reprocher plus rudement, mais à la place, il ajouta:

"Il reste trois minutes et trente-quatre secondes. Après quoi, nous nous quitterons. Dis-moi Maria, penses-tu pouvoir montrer un peu de contrôle en restant tranquille durant ce laps de temps ? Ce n’est pas comme si soudainement, j’allais disparaître."

Elle s'empourpra. Il lui avait parlé comme on parle à une enfant dissipée, comme un professeur parle à son élève ayant des difficultés à se concentrer en classe. Elle était traitée comme une enfant alors qu'elle avait 23 ans, et que cet homme ne lui semblait pas tant plus âgé qu'elle en dépit de ses traits fatigués. Le rouge lui monta un peu plus, alors qu'elle lui répondit dans un semi-murmure:

"Oui Monsieur... excusez-moi..."

Elle baissa de nouveau la tête, cherchant à cacher ce rouge sur ses joues qui ne faisait que renforcer son côté enfantine face à cet homme au charisme rarement vu. Et elle ne la releva que lorsque, du coin de l'œil, elle nota qu'il avait repris sa position initiale. Levant le regard, elle vit que ses yeux à lui étaient de nouveau fermés. Elle repensa à la fin de sa phrase. Il n'allait pas disparaître, autrement dit, il n'allait pas l'abandonner lui aussi à sa solitude, ou du moins pas avant la fin de la pause. C'était une affirmation rassurante, mais malgré cela, la jeune femme ne referma pas les yeux, elle se contenta de le regarder lui, comme pour s'assurer qu'il ne mentait pas. Et étrangement, cette observation prolongée eu l'effet que la méditation avait failli à atteindre. Concentrée sur cet homme si spécial, sa tête se vida pour n'être plus remplie que de son image à lui, de l'impression qu'il faisait sur elle. Doucement, son cœur cessa de s'affoler, sa respiration devint plus longue, plus douce, presque apaisante. Elle se perdit si bien dans sa contemplation inconsciente qu'elle ne sentit pas le temps passer. Aussi fut-elle surprise d'entendre des voix masculines - celles des gardiens - appeler au rassemblement. Il lui fallut un certain temps pour comprendre ce que cela signifiait: la pause était terminée. Les paroles du dénommé Edward Nygma lui revinrent en tête: "après ça, nous nous quitterons". Oui, le moment était venu de se séparer, et rien ne lui permettait de savoir si elle le recroiserait, surtout dans de telles conditions. Elle eu un étrange pincement au cœur, mais se reprit en se rappelant qu'elle n'était pas ici pour passer de bons moments en compagnie d'un détenu que de toute évidence n'aurait pas du en être un, que ce n'était pas le principe d'une punition. Quand les voix masculines appelèrent de nouveau, plus rêches, elle se leva, regard posé sur la chevelure embrasée de son voisin que le vent s'amusait à agiter de temps à autre. La voix un peu hésitante, mais plus posée qu'avant, elle l'appela:

"Monsieur Nygma...?"

Un sourire... Elle croit avoir mal vu, mais non, c'est bien un sourire qu'il lui offre. Pas particulièrement large ou rieur, bref, mais un sourire tout de même. Il parvenait à sourire dans un tel lieu, ça la laissait aussi surprise qu'admirative. Elle n'arrivait pas à s'imaginer elle sourire dans cet asile où le gris et la violence semblaient les maîtres mots. Elle le regarde se lever, lui exposer plus clairement sa minceur et l'aspect sophistiqué de ses mouvements, même pour un geste aussi simple:

"Retrouvons-nous ici même, si la moindre question te taraude. Je me ferais un plaisir d’y répondre. Après tout, tu auras surement bien besoin d’un ami."

A-t-elle bien entendu? A-t-elle bien compris ce qu'il venait de lui dire? Il parlait d'ami, du fait qu'elle aurait besoin d'en avoir un. Parlait-il de lui? De devenir cet ami? Pouvait-il réellement souhaiter, après l'avoir seulement rencontrée brièvement, devenir un ami, qui plus est un qui répond à ses interrogations? Elle avait du mal à imaginer qu'il soit le genre à employer un mot à la légère, mais s'offrir d'être son ami... A elle, qui plus est, la petite créature frêle perdue dans un monde de géants tous plus puissants et agressifs qu'elle... Pouvait-il être généreux à ce point? Décidément, elle ne comprenait pas ce que cet homme faisait dans un asile. Elle le regarde avancer vers les autres détenus et le suit, à quelques pas de distance, quand il s'arrête, et se tourne légèrement:

"Ô, et Maria… Être dans le doute, c'est déjà être résolu."

Elle est incapable de dire mot sur ce que vient d'énoncer le charismatique Edward Nygma, mais c'est comme si la boucle de leur rencontre venait d'être bouclée; il l'avait abordée sur une citation qu'elle faisait de la fameuse tragédie de William Shakespeare, et il la quittait sur une autre citation de la même pièce. L'histoire d'Othello. Une histoire où le doute sème la mort et brise les rêves pourtant près d'être atteints. Une histoire où celle qui ne sait pas s'enfonce dans la mort et la trahison, comme elle s'était enfoncée dans une mort sociale sans s'en rendre compte jusqu'au moment où elle était arrivée. Elle se serait comparée à cette célèbre martyre du théâtre si elle ne s'était pas su réellement coupable d'une faute. Une faute qu'elle ne pouvait deviner par avance, certes, mais une faute malgré tout. Et lui, la comparait-il à elle? Il reprend sa marche, et la voix agressive d'un gardien la pousse à faire de même alors que la phrase tourne dans sa tête. "Etre dans le doute, c'est déjà être résolu". Elle était dans le doute. A quoi était-elle donc résolue? A mourir ici? A n'être plus personne? Ou au contraire, à s'accrocher à la maigre lueur qu'il lui avait fait voir le temps d'une dizaine de minutes...?

Alors que les hommes et les femmes retournent à l'asile et se séparent, son regard reste accroché à l'homme aux cheveux de braises, et ce jusqu'à ce qu'il disparaisse. Il ne la regarde plus, mais ce n'est pas grave. C'est mieux même, ça lui permet à elle de le faire jusqu'au dernier moment. Puis c'est le retours dans sa cage de rouille et de pierre. Le retours à ses fantômes, ses démons. Mais aussi à une nouvelle réflexion. Elle avait rencontré une énigme aujourd'hui. Saurait-elle en trouver la réponse...?