Jeremiah Crowley - Huginn et Muninn Volent chaque jour Au-dessus du monde

BiographieLa vie de Jeremiah fut simple. Rythmée par les aléas courants d'une vie commune et peu aventureuse. Un garçon sage, toujours dans la modération et sans problème. Jeremiah est l'honnête citoyen qui n'a pas réussi sa vie, sans vraiment tout à fait la rater.

Né à Gotham, Jeremiah était un garçon relativement timide et peu apprécié de ses camarades. Intelligent et d'une verve mature, les enfants de sa classe s'amusaient de son vocabulaire trop riche ou de ses réflexions parfois si poussées qu'elles en paraissaient absurdes. Jeremiah était une Cassandre dont les prévenances et les prophéties ne portaient jamais aucun crédit auprès de quiconque. Sa préférence pour la compagnie de certains adultes - beaucoup s'attendrissaient de son éveil et animaient les colères de l'enfant qui ne se sentait jamais vraiment pris au sérieux - ne fut pas un facteur facilitant pour ses tentatives d'intégration. Il était moqué, peu apprécié et étiqueté comme le sont beaucoup d'enfants trop intelligents.

Sans doute, la mort prématurée de son père encouragea sa misanthropie. Suicidé par pendaison, ce fut Jeremiah qui le découvrit dans son bureau. A son âge, s'il n'avait pas encore tout à fait conscience de ce qu'il avait vu, il sut parfaitement s'en représenter la gravité. Cette image du corps qui faisait grincer la corde et balançait lentement d'avant en arrière est aujourd'hui brouillée dans son esprit. Mais, la cicatrice qu'elle laissa est encore persistante et ronge parfois ses rêves, la nuit.

Sa mère resta longtemps inconsolable et noya sa tristesse dans les antidépresseurs. Comme elle possédait encore un enfant en bas âge sous sa responsabilité, que c'était une femme d'orgueil et qu'elle avait toujours eut la volonté de voir son fils s'épanouir, elle n'accorda que peu de temps à ses propres douleurs.

Elle considéra très vite l'importance pour Jeremiah de consulter des spécialistes de l'esprit. Les pédopsychiatres ne décelèrent en lui qu'une dépression parfaitement naturelle. Il fut suivit quelques année de deuil puis il cessa parfaitement de consulter cette lassable et agaçante batterie de docteurs. Ses troubles émotionnels ne paraissaient pas parfaitement guéris, pourtant. Jeremiah était un garçon sans véritable tristesse qui vivait les choses sans jamais vraiment les ressentir. Il ne possédait que peu de conscience de son prochain et ne semblait aimer sincèrement ni sa mère, ni ses rares amis, ni aucun de ses proches. Il ne connu aucune véritable relation amoureuse et se déclara asexuel à l'adolescence pour ne pas à avoir à expliquer son désintérêt pour les choses de la séduction et du couple.

Au lycée, il décida de s'intéresser à l'informatique et fit ses études dans la plus grande indifférence générale. Il fut un adolescent peu troublé par les complexes millénaires des garçons de son âge et ne développa qu'un sentiment encore plus fort de déshumanisation. Bien moins social, il n'était l'ami de personne et ne parlait pas souvent à ses camarades de classe. Quelques uns finirent par désirer percer son cercle d'ami et Jeremiah les accueilli sans grand enthousiasme.

S'il était un garçon à l'intelligence inavouée, ses résultats scolaires furent moyens et négligeables. Il ne sortait d'aucun lot et ses chiches participations aux cours laissèrent entendre de ses ambitions : Il détestait les études.

Jeremiah sortait peu. Quelques fois, il se laissait embarquer dans des soirées parmi lesquels ses quelques amis avaient le souhait de se faire intégrer - puisqu'évidemment, ceux qui le fréquentaient cultivaient peu de popularité dans leur lycée. Jeremiah se contenta d'observer sans vraiment comprendre les jeux sociaux qui se mettaient en place lors de ces rassemblements. Il y étudia les comportements mais ne les intégra jamais aux siens. Jeremiah était considéré timide. Mystérieux pour d'autres. Très souvent, étrange.

Après le lycée et avoir décroché son diplôme, Jeremiah décida d'arrêter les études. Il ne se reconnaissait pas dans ce système méritocratique et laissa de côté les jugements de valeur que les écoles instauraient. Sa mère ne connaissant pas ce mot - et quand bien même l'aurait-elle connu - considéra que son fils était fainéant. Elle n'approuva pas son choix et l'obligea à très vite considérer l'éventualité de faire des stages pour se former et endurcir son CV encore trop léger. Jeremiah accepta mais, se mis en tête de devenir un artiste. Il fut attiré par les jeux et les sports de scène et s’intéressa longtemps au théâtre. Il en fit deux ans, trois ans de danse puis arrêta. Il n'était pas assez bon comédien pour s'améliorer malgré les vifs encouragements de ses professeurs. Sans doute s'était-il finalement lassé. Entre temps, Jeremiah faisait des petits boulots, des stages et enchaînait les entretiens sans grands résultats. Il décrocha quelques travaux alimentaires et lorsqu'il abandonna les arts dramatiques, il décida de s'adonner à ce qu'il connaissait le mieux : L'informatique et l’électronique.

Ainsi, il fit quelques emplois et réussi finalement à s'attirer certaines faveurs jusqu'à obtenir son premier contrat stable. Peu rémunéré mais, dont la sécurité lui permit de définitivement abandonner le berceau de son enfance et de quitter le foyer de sa mère. Cette dernière, se sentant ainsi déchargée de la responsabilité de son fils, put se découvrir femme plutôt que mère. Elle rencontra un homme qui devint son compagnon et avec lequel elle s'installa à Métropolis, loin des troubles de sa vie gâchée.

Jeremiah fut, un jour, licencié. Changement d'effectif, délocalisation, il était naturel que ce fusse les plus discrets qui se fassent écarter du monde professionnel en premier. Cette affaire ne fut pas la première. Et Jeremiah sauta d'entreprise en entreprise sans jamais trouver sa stabilité. Il quitta également plusieurs emplois ou s'y faisait virer à cause de ses retards réguliers.

Aujourd'hui encore, il se berce de cette routine sans saveur dans laquelle il y dissimule tous les mystères de ses activités.




Un homme en costume noir, au masque blanc et sans visage se tient debout, une barre à mine entre ses doigts gantés. Sur la vidéo, sa voix est modifiée et méconnaissable. Une voix électronique et inhumaine. Assis et ligoté, torse nu, un homme fait face à la caméra. Son regard suinte d'une terreur blanche et silencieuse. Le Corbeau s'assoit sur ses genoux. Alors, commence le purgatoire. Il lui parle, s'amuse avec son public et met en évidence les crimes de sa victime qui jure et hurle n'avoir rien à se reprocher. Elle sanglote, demande pitié. Le Corbeau s'en amuse. C'est une lente et douloureuse exécution publique.

La victime était le directeur d'une grande entreprise dont seules les rumeurs entachaient véritablement sa réputation. Aucune des femmes qu'il avait fait chanté, aucun des collaborateurs qu'il avait menacé n'avaient osé porter plainte. L'homme avait été soupçonné plusieurs fois sans que jamais son nom ne soit traîné en justice. L'argent, la corruption et un bon avocat suffisaient généralement à sauver les vrais criminels de Gotham. Batman était occupé avec ses gros trafiquants et ces tarés d'Arkham dont les allers-retours entre la prison et Gotham en devenaient ridicules. La police, elle, prise à la gorge par le carcan d'une injustice Constitution, se pâmait devant les héroïques actions du Chevalier Noir. Quid de ces victimes oubliées, de ces intouchables de la juridiction, de ces hommes et de ces femmes qui ne trouvent aucun secours nulle part ?

Parmi les malheureuses victimes du chef d'entreprise, une poignée d'employés que les termes de leur contrat mettaient sous silence et imposaient une pression extraordinaire. Le harcèlement au travail, l'exploitation, la terreur. Un jour, c'était un des bureaucrates qui s'étaient suicidé. Pendu chez lui, ce fut son pauvre gosse qui le retrouva. Cette affaire fut peu médiatisée et vite oubliée. Sauf pour sa femme et son fils. Quand Madame Crowley avait comprit ce qui avait poussé son mari à passer l'arme à gauche, il était trop tard. Elle avait comprit qu'elle ne gagnerait jamais un procès contre le directeur de l'entreprise. Le pot de terre contre le pot de fer, avait précisé son avocat.

Jeremiah avait depuis toujours eut cette passion de l'informatique et du voyeurisme. D'abord petit hacker du collège qui piratait les systèmes de son école pour découvrir les sujets des examens, le nom du Corbeau n'avait été qu'un bête jeu de mot avec son nom de famille. The Crow-Key. Personne, jamais, ne le surprit ou ne l'arrêta. Son génie que l'on pensait inexploité s'épanouissait en des landes plus obscurs. Deux ans après le lycée, il décida de se venger de ceux qui avaient fait de sa vie scolaire un Enfer. Ces professeurs qui voyaient en son intelligence une menace. Ces élèves qui avaient nourrit un boule de terreur dans son ventre. Il se vengea d'abord, lui. Puis, ses amis, les autres oubliés. Les esseulés.

Son premier meurtre fut celui du directeur d'entreprise. Il avait vingt ans et personne ne faisait attention à lui.

Au début, ce jeu n'avait été que purement exceptionnel. Jeremiah n'avait guère l'envie de devenir ce qu'il condamnait. Un tueur en série. Un fou. Peut-être fut-ce le plaisir qu'il prit à délivrer sa justice populaire ou l'exemple de l'Ange Déchu de Gotham qui le poussa à continuer ses méfaits ? Quand il rentra chez lui, le costume ensanglanté et l'image du regard vide et bovin de sa victime dans l'esprit, il avait repensé à son père. Il ne fut ni triste, ni en colère, ni apaisé. Il tenta de se convaincre : Son premier meurtre. Un vrai meurtre. Prendre la vie. Quelque chose en lui ne pouvait ni s'émouvoir, ni s'horrifier. Il eut simplement ce sentiment, dans le creux de l'estomac du travail inachevé. Le sentiment de laisser derrière lui un combat qui méritait ses militants. Qui le ferait à sa place ? Qui prendrait le rôle du vilain tueur pour un bien commun ? Gotham était la bonne ville. Maître Corbeau naissait d'une folie injustifiée et arbitraire. Un jour, peut-être, serait-ce son tour d'y passer, devant cette caméra et d'expier tous ses crimes avant la mort. Mais, pas tout de suite. Pas encore.

Les bras et les yeux du Corbeau se faufilèrent sur tout Gotham. Il agissait comme un spectre et prenait contact avec ces gens dont il reconnaissait la véritable détresse. Il s'organisa très vite. Pour seul paiement de ses services, un gage éternel. Pas d'argent. Seulement un pacte tacite comme on en fait tant avec le Diable.

Jamais identifié, jamais reconnu, Maître Corbeau est un tueur en série qui ne sévis qu'avec une discrétion absolue. Il se pose sur une épaule et agit en conséquence. Puis s'envole et plus jamais on ne l'entend croasser. Tandis que les dieux, les titans et les héros de Gotham se livrent à une grandiose tragédie, le Corbeau ne s'intéresse qu'aux petites gens. Le démon de l'anonymat et des foules. Le Corbeau donne alors son individualité à chacun et humanise cette masse grouillante dont personne, à part lui, ne semble y prêter une véritable attention. Il est le saint-patron des oubliés. Celui que l'on invoque dans le dernier des recours. Le nom, aujourd'hui, de Messire Corbeau n'est qu'un bruit qui circule entre les légendes urbaines sur le net et les histoires de lycéennes fascinées. Il n'est qu'un nom qui fait parler de lui dans les profondeurs du darknet et que l'on prononce trois fois, à minuit, devant la page d'accueil de Google pour se faire peur. Intraçable, indétectable. Il n'est qu'une ombre. Un esprit du virtuel qui atteint les rangs d'une creepypasta que les incrédules et les sceptiques aiment démystifier.