Ruth Meyer - Th'only important thing is which side of the gun you're on.

Biographie

Heureusement, dans la foule, rien de voyant ne la différenciait de ses collègues masculins. Ce fut le seul soulagement qu'elle parvint à trouver alors qu'elle s'effondrait. Pour une fois qu'elle n'était pas visée en priorité par un malfrat un peu trop machiste, dont la plupart apprenaient à leurs dépends que le plus important dans l'obtention d'une capacité reste l'entraînement et non ce qui pend ou pas entre les cuisses, elle manquait quand même fichtrement de chance. Aux élancements de douleur qu'elle percevait, elle avait deux balles logées dans le corps : une quelque part dans le torse ou l'épaule droite, impossible de situer précisément l'impact, et une dans la cuisse, qui devait avoir raté de peu l'artère fémorale. Quelle chance. Elle passa en revue mentalement toutes les séquelles qu'elle risquait si elle en réchappait, se maudit de ne pas avoir su protéger le maire, cérémonies publiques à la con, se demanda vite fait si ses collègues s'en sortaient, qui avait tiré, et sombra dans l'inconscience.

Gordon, ce fou furieux, était là à son réveil. Soit les infirmières l'avaient prévenu que les signes vitaux s'accéléraient, soit il était vraiment tout le temps partout. Difficile de lui en vouloir de prendre soin de ses hommes, et pourtant, il l'excédait. Il n'avait rien de mieux à faire que de jouer les gardes malades ?!
La douleur n'améliorait pas son humeur. Elle avait mal absolument partout. Elle baissa les yeux vers la saignée de son coude, dont sortait un câble rougeâtre. Difficile de dire si le sang sortait ou entrait. Elle soupira, rejeta la tête en arrière sur l'oreiller, et se fendit d'une bordée de jurons bien mérités. Sa réaction lança une brève discussion avec son supérieur, où il lui apprit l'étendu des dégâts. Elle accusa le coup. Il lui faudrait des semaines avant de se relever pour aller faire la peau au connard de psychopathe dangereux qui se faisait appeler le Joker. Elle espérait que ses potes l'auraient choppé avant et lui auraient appris la vie. Ou Batman. Peu lui importait tant qu'il prenait un bon nombre d'uppercuts dans la mouille, et elle faisait entièrement confiance au justicier masqué pour ce faire.
Avec un peu de chance, ça découragerait les autres de s'en prendre au maire. Le mec avait quand même une chance incroyable. Ca devait faire une bonne dizaine de fois qu'il réchappait d'attentats organisés par diverses factions de la pègre, à croire que c'était un coup monté pour qu'ils effectuent des tentatives vouées à échouer. Elle aurait bien secoué la tête si ça n'avait pas menacé de lui donner le tournis. Le maire était peut-être corrompu, mais il n'était pas non plus fou à lier. Et le service d'ordre était efficace.
A force.

Elle eut le temps de méditer sur la vie entre deux formulaires à dicter à une externe stressée et une paire de pilules à avaler. Ils avaient manqué la tuer à coup de pénicilline, à laquelle elle était mortellement allergique, comme chaque fois qu'elle se retrouvait dans ce service. L'hôpital était aussi bien organisé que le fin fond des bas quartiers. Et presque aussi propre.
Pour autant qu'elle sache. Parce qu'elle ne venait pas précisément des bas quartiers, ou en tous cas, aurait eu bien du mal à s'en souvenir. Elle avait été adoptée à sept mois par une famille, sinon riche, du moins aisée. Son enfance avait été fade, heureuse, et déprimante. Parfaite selon les gens de bon goût, un cauchemar pour n'importe quelle petite fille en quête d'affection et d'aventure. De bonnes notes, ne sort pas après dix heures, ne va pas au-delà du pâté de maisons toute seule, pourquoi n'invites-tu pas Clara à ton anniversaire, dépêche-toi, nous allons être en retard à la soirée de charité.

Ils ne l'avaient pas félicitée lorsqu'elle avait passé haut-la-main le concours d'entrée dans la police. En fait, après l'avoir suppliée de se faire muter dans une autre ville, ils ne lui avaient plus jamais adressé la parole. Son frère non plus, trop occupé à reprendre l'entreprise familiale. Ils étaient persuadés qu'elle ne réussirait pas dans ce métier, après tout, même s'ils faisaient tout pour le faire oublier, ils étaient immigrants juifs en Amérique depuis la Seconde Guerre Mondiale, et s'ils réussissaient dans le commerce, le service public ne leur était pas ouvert d'accès. Excédée par leur attitude, elle avait déménagé le mois suivant, en colocation avec une collègue qu'elle connaissait depuis cinq jours. Étonnamment, ça s'était très bien passé, et elle vivait encore sur le même plancher plusieurs années plus tard. Bon, elle savait aussi précisément avec qui Emy passait ses nuits, mais on ne peut pas tout avoir : du chauffage ET une bonne isolation sonore.

Emy l'avait bien aidée à se faire accepter parmi les membres du service. Elle avait une technique très différente de celle de Ruth, toute en cheveux blonds et longs cils battant l'air, mais elle avait ouvert la voie. Quelques "entraînements au combat entre amis" plus tard (et un ou deux nez cassés) et l'autre jeune femme s'était faite entendre également. Elles étaient devenues très appréciées pour leurs qualités en tant que flics, l'une parce qu'elle remplissait n'importe quel formulaire à une vitesse record, l'autre pour sa brutalité plus qu'efficiente lors des perquisitions. Elle ne courait pas aussi vite que Will, mais ses camarades savaient qu'il suffisait généralement de la faire arriver au contact pour qu'un corps-à-corps prenne une toute autre tournure. En sa faveur. Elle manquait rarement les cibles d'entraînement, mais contre toute attente, n'avait jamais "eu l'occasion", si l'on peut dire, de mettre à l'épreuve ses compétences sur le terrain. Une des blagues qui circulaient à son sujet disait que le jour où elle sortirait son flingue en intervention, Gotham serait nettoyée en deux heures. Quand elle entendait ça, elle se contentait de rire.

Si seulement.


Elle passa des nuits agitées, rêvant souvent d'épisodes qu'elle aurait préféré oublier, des bagarres avec ses camarades, son premier baiser ridicule avec son premier petit ami "sérieux", la tête de ses parents quand elle leur avait annoncé qu'elle sortait avec une fille et le soulagement écoeurant dans leurs yeux quand elle s'était faite plaquer un mois plus tard parce qu'elle n'assumait pas assez leur relation. Au moins dans son appartement elle ramenait qui elle voulait sans risquer de regards méfiants au petit déjeuner. Elle ne s'en privait pas, certains soirs, mais elle n'avait pas le temps pour une relation stable, du moins, c'est ce dont elle essayait de se convaincre pour ne pas regretter d'en manquer. Elle avait des amis, c'était le principal, et c'était essentiellement des collègues, des gens qu'elle savait loyaux. Elle avait aussi pas mal de connaissances, prostituées croisées dans la rue, informateurs, dealers, rescapés de racket dont elle savait qu'ils l'avaient à la bonne et qu'ils lui fileraient un coup de main en cas de besoin. Ou, d'ailleurs, lui feraient l'honneur d'une conversation agréable quelques minutes, après tout, la plupart du temps c'était tout ce qu'elle recherchait.

Il y avait aussi de bons côtés aux nuits blanches. L'album photo qu'elle feuilletait de temps en temps, sa prof de basket, qui l'avait toujours bien aimée parce qu'elle était grande et dégourdie, et qu'elle leur faisait gagner les régionales quand elle était dans l'équipe. Ses parents daignaient venir voir les matchs. Après tout le basket, c'est presque comme le volley, ce n'est pas vraiment un sport de garçon comme le foot, ou pire, les sports de combat. Elle avait dû arguer qu'il était nécessaire de pouvoir se défendre dans la rue pour une jeune femme, et ils l'avaient laissée faire du judo après avoir vu des vidéos de compétitions féminines, malgré des critiques acerbes de sa mère sur la violence des rencontres. Ils n'étaient jamais venus voir les concours, par contre.
Se défendre dans la rue, tu parles.
Leur prof le leur avait dit au premier cours : si tu as été assez con pour te faire repérer comme une proie, donne ton portefeuille et cours. Ne regarde pas dans les yeux mais n'esquive pas le regard, c'était la seule technique qu'il pouvait leur apprendre pour le monde au-dehors de la salle de gym qu'ils utilisaient, avec des tapis trop fins et un miroir craquelé pour les danseuses sur tout le mur du fond. Il n'empêche, cette méthode d'évitement s'était avérée plus qu'efficace. Mais depuis qu'elle était flic, Ruth avait appris à frapper, à tirer, et elle n'avait plus peur de défier les petites frappes du regard. Elle savait qu'elle pouvait compter sur ses collègues, flics modèles ou pourris, peu importait tant que ceux qui la faisaient chier n'étaient pas là pour un parrain trop puissant, et elle avait su ne pas se mettre ce genre de personne trop à dos, merci bien. Les attaques indirectes fonctionnaient beaucoup mieux pour ce genre de cas, et elle n'était pas du genre à organiser ses rapports de force de manière aussi agressive qu'elle menait ses combats physiques.


Occupée à lire des magazines, ce qui n'occupait rien du tout et faisait juste fondre le cerveau, elle se prit à compter ses cicatrices.
Huit... Le coin de la piscine, quand on l'avait poussée à l'eau à l'endroit le plus profond du bassin, là où elle avait peur d'aller, et qu'elle avait entrevu l'intention dans la posture de l'autre une demi-seconde trop tôt, puisqu'elle ne se serait même pas cognée si elle n'avait pas tenté de résister.
Sept... Elle courait après la souris, la dent avait traversé la lèvre inférieure et la surveillante lui avait dit d'aller mettre de l'eau dessus.
Six... Il fallait poser le genou à terre juste après la ligne d'arrivée pour remporter la meilleure note en sport, la prof avait fait ça exprès parce que sa mère avait tenu à ce qu'elle porte un short en cours de sport malgré la température "tu as de si belles jambes, il faut les montrer", depuis elle s'était musclé les mollets et les cuisses pour arrêter d'entendre ces conneries.
Cinq... Elle s'était fait son garrot toute seule pendant que les autres continuaient à charger. Un grognement quasi-bestial de sa part les avait convaincus de la laisser sur le carreau et de s'occuper de leur mission.
Quatre... En rentrant elle s'était effondrée sur son lit en pleurant, et sa mère l'avait consolée alors qu'elle lui expliquait qu'elle avait donné tout son argent au type qui tenait un couteau, bêtement, alors qu'il n'avait aucune intention de la laisser partir, elle avait couru mais pas assez vite pour éviter de se prendre une partie de la force du coup de couteau vertical sur l'épaule, elle n'avait plus jamais pris ce chemin-là pour rentrer de l'école, mais plus de peur que de mal. Les flics avaient pris la plainte, et elle savait que ses parents avaient fait en sorte qu'elle n'ait pas à comparaître au procès du type quand ils l'avaient, contre toute attente, retrouvée. Elle avait protesté. Les policiers avaient fait leur travail, elle voulait faire le sien ! On ne lui avait pas laissé le choix. C'est à partir de ce moment qu'elle commença à lire les actualités et à s'intéresser aux actes de la GCPD.
Trois... C'était ce qui arrivait quand on faisait confiance au petit copain qui vous assurait qu'on pouvait prendre ce virage à 80km/h en moto.
Deux... Elle avait marché sur le verre brisé qu'elles s'étaient jetées à la tête avec son amante à l'époque où elles croyaient encore que briser la vaisselle pouvait réparer une relation qui partait à vau-l'eau.
Un... Et un bis. Dès qu'elle aurait cicatrisé.


Au bout de quelques jours à l'hôpital, le besoin se fit sentir, et les infirmières commencèrent à s'inquiéter des mesures qu'elles relevaient, mais Ruth refusa de cracher le morceau, à elles ou à Gordon. Elle pouvait à nouveau se lever, et elle se balada, perf' à la main, à travers les couloirs, l'oeil encore vif mais désespéré. Elle avait le regard affûté et elle repèra rapidement les marques de gêne, le regard fuyant, les départs à pas précipités, bref, le dealer du coin. Elle lui glissa quelques mots, quelques billets, et il lui procura ce dont elle avait besoin. Pas de temps ni de matériel pour le mélange maison qu'elle se fabriquait d'habitude. Le reste ferait l'affaire. C'était plus dangereux, bien sûr, elle n'était pas certaine que son fournisseur lui vende vraiment ce à quoi elle était accoutumée, en revanche elle ne trouverait nulle part de seringue aussi stérile.
Elle s'injecta la substance entre deux passage de l'infirmière, porte fermée et paravent tiré. Elle doutait qu'on lui fasse la morale pour de vrai si on la découvrait, mais elle ne voulait surtout pas qu'on la balance à Gordon. Il avait probablement déjà des soupçons en se rendant compte qu'elle était dans les petits papiers des dealers les plus cleans de la ville, ceux qui coopèraient avec la police et ceux avec qui la police coopèrait bon gré mal gré, parce qu'eux au moins ne vendaient pas de la farine aux collégiens en leur promettant de la coke.
Elle se dépêcha, et planqua les indices. Vivement qu'on la laisse rentrer à la maison. Les prix n'étaient pas les mêmes ici, et elle préfèrait quand même avoir la main libre sur ce qu'elle prenait - ce n'était pas forcément moins nocif, mais elle avait fait en sorte que l'effet en vaille vraiment le coup.
Elle ferma les yeux et, de l'extérieur, elle sembla s'endormir et rêver.

Le seul événement notable des mois suivant sa sortie d'hôpital fut un autre passage sur le billard pour se faire opérer de l'appendicite. Sérieusement, qui attrapait l'appendicite à vingt-six ans ? Elle, apparemment. Encore la chance. La procédure lui valut une semaine complète de congés, et autant de salaire en moins, ce qui la fit grincer des dents. La paie n'était pas assez bonne pour qu'elle ne soit pas à ça près, mais elle fit avec en piochant dans ses économies.

Avec Gordon comme chef, et une recrudescence d'activité lorsque le calme suite à l'attentat fut retombé, ils étaient bien occupés à traquer les criminels de tous poils, et les heures supplémentaires ne se comptaient plus. Ruth rentrait chez elle épuisée tous les soirs, et sa dernière aventure remontait à plusieurs mois, ce qu'elle avait conscience de compenser en augmentant la fréquence de ses prises de drogue, mais pas leur posologie, elle y tenait. C'était futile, au point où elle en était, mais elle y tenait. Gordon ne disait rien, même si elle était à présent persuadée qu'il s'était rendu compte de quelque chose mais espérait qu'en coffrant la plupart des dealers, elle finirait par ne plus réussir à se procurer ce qu'elle consommait. Il n'avait pas tort. Ruth avait le sentiment de se retrouver au pied du mur : d'un côté, sa fidélité sans faille envers son chef, de l'autre, le besoin de continuer à satisfaire la demande de son corps et de son esprit, et ce d'autant que les temps étaient durs au travail. Elle se retrouvait entre le marteau et l'enclume. Elle dénonça anonymement ses propres fournisseurs, galéra à retrouver un vendeur, hésita, le garda un moment, puis quand les preuves pointèrent toutes vers lui, jeta le bébé avec l'eau du bain et se porta volontaire pour l'arrestation. Plus personne n'accepterait de lui apporter quoi que ce soit d'illégal, maintenant, à part un lycéen ou deux qui revendaient leur shit en trop à l'arrière de l'école.

Elle fut malade comme un chien pendant deux semaines. La détox était violente, et son corps supportait très mal qu'on brise ainsi plusieurs années d'habitude. Elle perdit toutes ses couleurs et une petite dizaine de kilos, et il lui fallut autant de temps pour se remettre que pour se purger. Cette fois, ses chefs et même le service comptable insistèrent pour lui payer ses heures supplémentaires du mois précédent pour compenser. Elle n'avait pas la force ni les moyens de refuser. L'opération doublerait son salaire net. Elle garda la mauvaise habitude de ne pas fumer que du tabac, mais après cette sale expérience, elle jura que tant qu'à être clean, autant le rester, et elle se retira de toutes les affaires concernant le cartel de la drogue. Elle fut mutée aux homicides, où elle faisait un excellent travail, et la hiérarchie était très satisfaite du changement et voulut la faire monter en grade. Elle refusa de devenir détective. Ce n'était pas pour elle. Elle faisait un bon second, pas un bon meneur, elle le savait. Gordon serait déçu, mais il comprendrait.

Sa vie nocturne se tourna à nouveau vers les bars, et elle appréciait de boire, de papoter et parfois de flirter quand son bureau ne croulait pas sous les dossiers urgents. Elle se sentait beaucoup plus libre qu'à l'époque où elle se droguait encore, et n'arrivait pas à croire qu'elle ait oublié ce sentiment, mais le fait était là. Elle se rendait compte en ressortant de son Tartare personnel à quel point elle était tombée bas dans cette routine néfaste. Il lui semblait qu'elle respirait à nouveau, qu'elle était maîtresse d'elle-même. L'effet était grisant. Mais elle préférait tout de même se tenir loin des tentations et de la cellule d'à côté qui s'occupait de finir de nettoyer la ville des trafiquants.
Globalement, la vie avait l'air de plutôt bien s'arranger à Gotham.

C'est le moment que choisirent deux gangs jusque-là rivaux pour s'allier et intensifier leur trafic d'armes. Des fusillades se mirent à éclater tous les jours dans les rues, puisque tout le monde avait maintenant accès à ces petits jouets à volonté. La section homicide se transforma en champ de bataille.
Elle alla entre autres vérifier une énième scène de crime, apparemment des hommes du Pingouin qui s'étaient retrouvés en mauvaise posture à cause d'une erreur de stratégie. C'était probablement dû au fait que leur chef était en train de subir des tests pour être admis à Arkham plutôt que jeté dans une cellule de prison d'où ses avocats le sortaient en moins de deux. Il avait sans doute autre chose à faire que d'intimer à ses sous-fifres de ne pas aller faire mumuse sur le territoire du voisin. Brusquement, un coup de feu retentit et leur vrilla les tympans.
Elle était déjà baissée pour passer sous la banderole jaune qui délimitait la scène de crime, et elle franchit les quelques dizaines de centimètres qui la séparaient du sol en une fraction de secondes. Tous les autres flics s'étaient jetés à terre, les journalistes mirent un peu plus de temps pour préserver le matériel (quelle idée), et un ou deux d'entre eux se retrouvèrent criblés de balles.

"Merde !"

Elle traîna son collègue le plus proche jusqu'à la voiture et le jeta sur le siège passager. Will était déjà en train de claquer la portière arrière et de sortir un fusil d'assaut.
Elle écrasa l'accélérateur et ils se lancèrent à la poursuite des salopiauds qui avaient attendu que la police arrive pour les attaquer. Quel culot ! Rester sur place tranquillement jusqu'à ce que les forces de l'ordre débarquent ! Ils allaient passer un sale quart d'heures quand ils les auraient rattrapés.

Ruth n'était pas toujours tendre avec le matériel. Elle mettait déjà le moteur à rude épreuve, et, quand l'occasion se présenta, consciente qu'elle allait se faire engueuler, elle crasha le véhicule dans celui qu'elle poursuivait.
C'eut le mérite d'être efficace. Les deux voitures furent arrêtées net par le choc, et tout le monde sortit en ouvrant les portières pour s'abriter derrière. La fusillade commença, à trois contre quatre, et dura plusieurs minutes avant que le dernier malfrat débout ne décide qu'il se sentait un peu seul et se rende, malgré les protestations d'un de ses potes à terre, blessé mais conscient.
Au moment où Ruth s'approchait pour lui passer les menottes, il fit un geste brusque. Elle se jeta sur lui et Will accourut mais il était trop tard. Leur coéquipier partit en arrière tête la première et son corps heurta violemment la carrosserie de la voiture de fonction. La raclure se contenta se rire pendant que Ruth le plaquait au sol et l'immobilisait.

" 'lui apprendra à jouer double jeu !", fit-il en crachant par terre

Ruth échangea un regard avec Will. Ce n'était pas rare qu'un membre de la GCPD s'allie avec la pègre, mais ça faisait huit morts depuis ce matin en comptant les hommes du Pingouin, et visiblement tout était lié à cette histoire. Il faudrait fouiner, déterrer les preuves et mettre tout ça au clair. D'un commun accord, ils décidèrent de garder ça entre eux, et se mirent au travail dès leur retour au bureau.

Garder le secret sur cette affaire demande une sacrée retenue à Ruth.
Elle craqua. Le trafic avait reprit de plus belle, et elle repassa à quelque chose de plus fort que les cocktails qu'on commande au comptoir d'un bar et les joints qu'on échange avec les étudiants en lettres. Mais elle se battait, et ses collègues le savaient. Ils avaient tous leurs faiblesses, dans cette ville, de toute façon, c'était impossible d'être totalement coupé du monde du crime.
Le taux d'homicides peinait à redescendre au niveau de ce qu'il était avant que les trafiquants ne viennent foutre leur bordel dans le panier de crabes qu'était déjà la ville. Les mafias se battaient pour regagner leurs terrains désertés lors du cataclysme des premières semaines où le tout ressemblait plus à une guerre ouverte qu'à une concurrence entre mafieux, en grappillant ceux des voisins au passage si possible, et craignaient moins la police qu'elles ne l'avaient fait depuis un bon moment. Le boulot était difficile, mais c'était aussi le moment de frapper fort pour un résultat maximal. Les attaques se succédaient, coordonnées, organisée judicieusement pour affaiblir au plus le monde de la pègre à Gotham. Ruth avait sorti son flingue en opération de nombreuses fois déjà, et comme prévu, ça n'avait rien changé.

La vie est dure, le boulot est pénible, mais Ruth s'en sort comme elle l'a toujours fait : avec une volonté de survivre qui balaye tout sur son passage.